A la guerra por amor

Qué difícil se antoja abordar un tema tan delicado como el del que hoy vengo a opinar. Sí, porque qué sería de esta sociedad moderna si no hubiera quien, como yo, tuviese la necesidad imperante de opinar de todo, seguramente sin tener idea de nada, y pretendiese emprender, encima, un asunto tan farragoso en poco más de folio y medio.

Así que, como no creo que salga demasiado bien, vayamos cuanto antes al lío. Y que sea lo que Dios quiera.

 

El tortazo que antes de anoche Will Smith propina a Chris Rock. La excusa perfecta para hacer mi enésimo alegato al amor tradicional y, por qué no decirlo, incondicional; sentimiento en extinción en estos tiempos que corren. Tristemente para todos. 

Urge empezar el escrito diciendo una obviedad que, sin embargo, hay que recalcar bien desde el principio para no llevar a error: la violencia está mal. Este eslogan, tan lógico como real, tan cursi y lleno de matices, debería, por otro lado, ser el inicio de toda ponencia sobre cualquier tema que se hiciera en el mundo. Sin embargo, esperando que el coeficiente intelectual de mis lectores sea algo mayor que el del usuario tipo de Twitter y demás redes sociales, me gustaría sobreentender que eso es compartido por todos. Sí, Will Smith tuvo mejores opciones ante el ataque gratuito a su esposa que subir a darle un guantazo a quien se metía con ella. Sí, podría haber dado un discurso ejemplar y haber dejado mal a su compañero de profesión delante de trescientos millones de persona y el planeta tierra en su totalidad (seguramente en su totalidad no porque siempre hay un roto para un descosido) lo habría llevado en volandas hacia el cielo del bienquedismo. Sí, actuó mal. Sí, pudo hacerlo mejor… PERO (¡ay! esa maldita preposición) ni siquiera WIll Smith es perfecto y, por el contrario, sí es humano. Porque ahí radica todo el secreto del debate: en que su reacción es totalmente humana y es por eso por lo que debería encontrar entendimiento por parte de todos nosotros.

Porque aunque el ser humano es racional no deja de tener un componente animal que, por mucha estupidez que nos quieran hacer creer, nunca se nos irá del todo. Hay un instinto de protección innato en él, una fuerza superior que te lleva a enfrentar situaciones límites cuando uno de los tuyos es atacado, cuando tu gente se ve en peligro o cuando alguien intenta hacerles daño. Esto, por supuesto, no tiene nada que ver con el machismo, por mucho que las retrasadas de corazones púrpuras nos lo quieran meter con calzador, sino con un instinto de protección inherente a la especie, no sólo al género masculino. Porque al igual que es encomiable que Will saliese a defender a su esposa, lo habría sido que ella saliese a defenderlo a él de un ataque. O a sus hijos. O a sus padres. O a sus amigos. No se trata de hombre a mujer, sino de ser querido a ser querido, de ese equipo que formas con (en este caso) tu alma gemela y que te hace ir a la guerra en cualquier momento si ella (o él) se ve envuelto en un follón. Sea con quien sea, dure lo que dure y cueste lo que cueste. En mi idea del amor, no hay muestra más grande de ello que jugártelo todo, aunque sea de la manera errónea en que Will actuó, por quien quieres más que a nada. 

Por otro lado, la libertad de expresión, que es uno de los bienes más sagrados en los que creo y firmemente pienso que cualquiera puede decir lo que quiera sin ningún tipo de restricción. Creo que la basura puede demostrar que lo es haciendo chistes sobre ETA, sobre la enfermedad de otra persona o, como en este caso, sobre un complejo que puede tener totalmente turbada a una mujer. Lo que también creo es que no soy quién para juzgar si la madre de una víctima del terrorismo pierde los papeles cuando alguien cuenta un chiste sobre su hijo asesinado, si el hermano de un chico con cáncer le parte la cara a quien se ríe de éste o si Will Smith sube al escenario a abofetear a quien, ante media humanidad, ha abochornado a la madre de sus hijos. Y lo digo porque quizá yo no tuviera el valor para hacerlo, pero me sentiría totalmente orgulloso de mi esposa si ella lo hiciese por mí.

Y, por último, en un tema de tal calado hay que hablar también de quien intenta sacar rédito político de ello. Ya no es racismo, pues son dos negros los que están inmersos; no puede ser clasismo, ya que son dos multimillonarios; así que sólo nos queda recurrir al machismo para volver a meter en la cabeza de los anormales que nos votan que todo esto viene dado porque los hombres somos malísimos, las mujeres se pueden defender solitas, el heteropatriarcado lo copa todo y toda esa sarta de soplapolleces que, por desgracia, van calando cada día más. Y no, ni los hombres somos malísimos ni las mujeres (ni los hombres) nos podemos defender solos. Porque cuando la situación te supera, cuando te atacan sin esperarlo o simplemente cuando te hieren de tal forma que no eres capaz de reaccionar, siempre es bueno saber que tienes alguien al lado que está esperando para salir en tu defensa. Sin importar su sexo, sin importar su edad, religión o raza; sólo que te quiere y está aguardando que el enemigo pegue el primer tiro para salir de la trinchera a comenzar a disparar también. Y, tened claro una cosa: si alguien está dispuesto hacer eso por ti, no lo dejes ir muy lejos.

Guerra nuclear

Suenan sirenas y gritos en las calles, el cielo se tiñe de naranja y la desesperación se hace dueña de todo lo que nace fuera de esas cuatro paredes. La cuenta atrás ha comenzado, cuarenta y cinco minutos, nos dijeron, tres cuartos de hora desde que se presiona el botón hasta que todo desaparece. Y él acaba de contar cuatro. Quedan cuarenta y uno. Nada más.

Difícil llegar a cualquier sitio importante, prácticamente imposible terminar todo en los brazos de alguien que merezca la pena. “Qué curiosa la vida”, piensa él, “tantas veces rechazando el beso cálido de quien te lo quiso dar y hoy desearías un par de horas más para poder morir allí”. Pero no podrá ser. No queda tiempo suficiente.

Pasa los siguientes segundos en la quietud de una casa vacía, pensando en todo lo que queda por vivir y que ya no podrá ser, con una sensación difícil de explicar, mitad pena y mitad temor de si habrá sufrimiento o todo sucederá rápido.

Una lágrima resbala por su mejilla y es ahora, al borde del apocalipsis, cuando comienzan a surcar su mente recuerdos de un pasado mejor, las imágenes más bonitas de una vida que para algunos quizá fuese demasiado corta pero que, a estas alturas, parece plena… al menos todo lo completa que alguien de su edad pudiese desear. Faltaron cosas, por supuesto, algunas importantes y otras algo menos, pero en la balanza de la plenitud, esa que mide el nivel de felicidad que has experimentado, salimos bastante bien parados. “Porque sí”, piensa el chico, “podemos dar gracias a Dios por todo lo que hemos vivido, por tantos momentos buenos y otros tan increíbles que parece difícil de haber conseguido realizar”.

Se levanta del sofá y se dirige a las cinco botellas de vino que reposan sobre la estantería. Abre la mejor, claro, no habrá tiempo para descorchar otra. Enciende el reproductor de música para acallar los claxon de los vehículos que quieren huir allá a lo lejos y que aún no son conscientes de que no hay escapatoria posible, que todo va a terminar en un poco más de media hora. Se sirve la primera copa, relamiéndose en ese sonido que emana de la botella al caer y que siempre fue su favorito. Bebe un trago. “Delicioso” – se dice para sí antes de volver a sentarse y buscar una posición cómoda para acabar sus días. Se lleva de nuevo el cristal a los labios y vuelve a beber evadiéndose de allí a la velocidad del rayo, surcando océanos de tiempo, que diría Bram Stoker, para volver a encontrarse con ella, para vislumbrarla en su mente una última vez. Y allí aparece de nuevo.

Le sonríe con dulzura, con las mejillas sonrojadas y sus ojos vidriosos. Lo recibe con un abrazo y luego lo besa en la mejilla. El sonido de su voz se cuela en sus tímpanos como la más bonita composición musical  y el roce de su piel se hace el lugar perfecto para decirle adiós a esta vida que está por terminar. La besa y, sin estar ella presente, siente sus labios como lo hizo antaño, porque podrían pasar cien mil millones de años y ese sabor jamás se marcharía del todo de su boca. Le dice que la quiere, que siente haberla dejado ir, que ojalá todo hubiese sido distinto y que se arrepiente de todo lo que le ha llevado a tener que inventarse ese final en su mente, a que no pueda ser real, a que ahora, cuando la guerra toca a su fin y la corneta de los cuatro jinetes resuena con fuerza, no esté ahí viendo arder el mundo junto a él.

El cielo se ennegrece y el miedo se apodera de todo. La luz artificial desaparece y todo queda gris. Él rompe a llorar. Lo que parecía una lágrima perdida se convierte en un manantial sin final aparente que, sin embargo y aunque muchos no lo crean, no tiene nada que ver con el miedo a lo que vendrá, sino con la resignación de que ella está ahora en los brazos de otro que sí podrá acabar sus días con la mujer más maravillosa de cuantas existen mientras que él, ese pobre desdichado con la boca azulada por el vino, se tendrá que conformar con un recuerdo insulso que nunca se marchó del todo.

Vuelve a mirar el reloj antes de volverse a llenar la copa. Apenas unos segundos para que todo termine. Cierra los ojos, saborea de nuevo el líquido y piensa por última vez en ella. Y entonces, el sonido ensordecedor de un proyectil termina con todo cuanto conocimos y se lleva consigo el corazón roto de un chico empapado en vino y totalmente borracho de amor.