Fue

Fue rozar sus labios y comprender que el mundo jamás volvería a saberme igual.

Fue tocar su piel y saber que mis manos no volverían a surcar otro cuerpo.

Fue vislumbrar la silueta de su cadera desnuda y jurar que nunca escribiría sobre otra.

Fue escuchar el palpitar de su corazón acelerado y engrandecerme como un gigante henchido de orgullo.

Fue desabrochar la hebilla de aquel sujetador y percibir que mis dedos comenzaban a temblar.

Fue oler el perfume de su cuello y omitir para el resto de mis días cualquier otra fragancia.

Fue divisar que la temperatura de su cuerpo se acrecentaba y concluir que ya no tenía escapatoria.

Fue sentir su lengua enlazarse con la mía y tensar cada músculo de mi anatomía.

Fue advertir su respiración entrecortada y suplicar al cielo para que no se fuera jamás de mi lado.

Fue notar que mi mente se aclaraba y darme cuenta de que el primer ‘te quiero’ estaba por caer.

Fue besar esa boca que enloquece y entender que, inevitablemente, estaba condenado a pasar el resto de mi vida encerrado entre sus brazos, anclado a su pecho, enclaustrado en su cama y apresado a sus besos.

A mí dame...

A mí dame mil noches sin dormir y quédate tú con los madrugones. Dame risas entre amigos y, para ti, las forzadas en reuniones de alto standing. A mí dame besos y abrazos, caricias en camas ajenas y te regalo todo el dinero del mundo. Dame botellas de vino, dame partidos de fútbol, dame olor a hierba mojada, sol y cerveza, momentos de locura y de perder la cabeza.

A mí dame una falda blanca y unas gafas grandes de sol. Dame labios sin pintar y pieles libres de maquillajes, dame un desfile de Victoria´s Secret y quédate para ti París, Cibeles, Milán y Gaudí. A mí dame sonrisas puras y sonrojos por piropos y métete donde te quepa el frío del invierno, la vergüenza del fracaso, las camas vacías y los sábados de descanso.

A mí dame una vida corta pero intensa, la certeza de que dentro de unos años mi memoria no recordará todas las locuras que hice porque fueron tantas que muchas las ha tenido que omitir. Prométeme que siempre habrá una mujer que recuerde mis besos y sienta mi piel desnuda aunque haya pasado tanto tiempo que ni se acuerde cómo besaba ella, ni cómo tiritaba la suya.

A mí dame medio millón de lunas llenas y otro medio de estrellas brillando sin cesar, dame una botella de buen whisky, una mirada lasciva, una falda que levantar, un mar susurrando al fondo, un avión sobrevolando la noche en algún lejano lugar o una nueva copa vestida de blanco que algún capitán se atreva, frente al cielo de Madrid, a levantar.

A mí dame cada uno de los deseos de mi lista y podré decir que no pasé por este mundo como uno más, que viví cada instante como si fuera el último y que, cuando me llamaron a filas, me fui con la sonrisa de quien ha saboreado el momento, de quien lo ha exprimido todo, de quien quiso más de lo que su corazón podía albergar y de quien será recordado por lo único que todos deberíamos: por haber disfrutado de la vida con toda la intensidad.

En mi estadio NO

Supongamos que usted tiene trabajo un fin de semana cualquiera y un amigo le pide las llaves del piso de la playa. Usted, a sabiendas que no lo va a utilizar, queda dubitativo en primera instancia y, cuanto menos, intentará exponer alguna excusa para pensar cinco minutos y a solas sobre si es buena idea o no. Probablemente, si el amigo es íntimo, usted acabará cediendo aunque no por ello dejará de avisar desde el rellano de su puerta y mientras él se marcha escaleras abajo con las llaves en la mano que, por favor, tenga mucho cuidado. Si, tal y como decíamos, el amigo es de fiar, a buen seguro le dejará todo ordenado cuando termine su retiro y le devolverá las llaves en el periodo establecido, con un agradecimiento eterno, efusivo y profundo. Usted, cuando vuelva a ese apartamento, verá que la confianza depositada en él ha sido devuelta en forma de cuidadoso decoro y ningún destrozo material, se alegrará ver que su amigo ha demostrado con hechos que es digno de confianza y la historia terminará con un final feliz.

Supongamos ahora que un amigo íntimo viene a pedirle su piso en la playa para un compañero de trabajo que usted no conoce. Usted, estupefacto, sonreirá en primera instancia pensando que todo es una broma de mal gusto. Cuando finalmente se dé cuenta de que no es así, le preguntará si se ha fumando alguna mierda rara y le recordará lo valioso que es ese piso para usted y que, por supuesto, si ya le costaría trabajo dejárselo a él, ni habiéndose bebido tres botellas de orujo se lo dejaría a un desconocido. Su amigo, avergonzado, le pediría perdón por la impertinencia y, tras unos días de estar molesto con él, usted accederá a perdonarlo sin dejar de salir, eso sí, del asombro que le produjo semejante ida de olla.

Pongámonos ahora en un tercer caso: Imagine que se encuentra por la calle con un chico que siempre que lo ve por la calle se mete con usted, que lo insulta y lo vilipendia sin motivo aparente. Un energúmeno al que tuvo que denunciar una vez por apedrearle el coche y que no sólo lo molesta a usted, si no que en reiteradas ocasiones se ha metido con su esposa y sus hijos. Imagine que ese tipo lo para por la calle y, de repente, le pide que le deje las llaves de su piso en la playa. Cuesta trabajo pensar cuán lejos no lo mandaría, pasando por diferentes tipos de excrementos de animal, después de que se atreviese a  pedirle semejante favor con el historial semi delictivo y totalmente irrespetuoso que ha tenido con usted y con su familia. Por supuesto, se negaría y, casi con total seguridad, la cosa acabaría con la policía de por medio.

Por último, póngase en la tesitura de que no es uno, sino setenta mil individuos como el último los que le piden, ya no su casa de la playa, sino su vivienda habitual, para irse de juerga un sábado cualquiera. Imagine que esos setenta mil personajes tienen intención manifiesta de destrozarle el hogar de punta a punta, respetando únicamente el trozo que el 'segurata' de la comunidad de vecinos les prohíba. Imagine también que, además, pretenden corear, con cientos de cámaras de televisión grabando y retransmitiendo para el mundo entero, cánticos en contra suya, de su familia y de su país. Piense que utilizarán su casa para fines propagandísticos y que, aprovechando su hospitalidad, intentarán desprestigiarlo frente a todos sus vecinos, amigos, compañeros de trabajo o simplemente conocidos. Por último, véase usted llegando el lunes por la mañana y encontrando su salón, su cocina, sus baños y su comedor totalmente destrozados y, cuando tenga intención de reclamarles el pago de los daños, ya no sólo no conseguirá un céntimo de sus carteras sino que, probablemente, se encuentre con una risa burlona y algún "ahora te jodes" por detrás.

Ahora, con calma, piense si usted, querido amigo, dejaría el estadio Santiago Bernabéu para que se disputase en él una final de Copa del Rey (o de España) entre los dos equipos que más odian al Santiago Bernabéu, al Real Madrid, al rey y a España. Yo, desde luego, lo tengo claro: si quieren un campo donde demostrar su mala educación y su falta de respeto, que se busquen otro. En el mío esa escoria no entra, en el mío esa gentuza no demuestra que lo es y, en definitiva, en mi estadio, esa panda de energúmenos no juega. Ojalá el presidente de mi club piense como yo.

 

PD: Ahora que me vengan a decirme que no todos son así y que no es justo que paguen todos por uno, que yo les remitiré al vídeo que he enlazado.

La cama, el sudor y el vino

La besaba tan bien que ella tardó un buen rato en darse cuenta de que la estaba desnudando. Cuando se percató de que sus manos ya habían desabrochado dos de los tres botones de su vaquero, pensó que era demasiado tarde como para resistirse. Así que se dejó llevar. Y no se arrepintió.

Sus lenguas guerreaban en una batalla sin cuartel que únicamente se detenía cuando él, de vez en cuando, abandonaba la boca para comenzar a besarle el cuello con una dulzura inusitada. Mientras ella se relamía como una gata, él se deslizaba por debajo de la camiseta y la apretaba con pujanza contra sí, intentando despertar una llama que, sin saberlo, hacía ya tiempo que había prendido con fervor bajo la piel de una amante que dejó de lado la mesura y la compostura para volverse fiera, salvaje y, por minutos, totalmente irracional.

Ella gemía y se retorcía como un muelle a punto de saltar sobre su eje, estrujando con fuerza los dedos de sus pies y acariciando la cabellera de un hombre que, poco a poco, iba descendiendo más y más hacia el instante donde tendría que desprender con su boca la traba en forma de botón que suponía la última barrera para dos seres que ardían por dentro y por fuera y que buscaban desquitarse de cualquier prenda de vestir para aliviar ese calor sofocante que los atenazaba. Aunque probablemente sólo conseguirían lo contrario.

Las camisas volaron por los aires y los pantalones se perdieron entre las sábanas antes de que el primer suspiro de pasión se hiciese ensordecedor en el cuarto. Los cristales, empañados; las sábanas, húmedas; los amantes, excitados. Y toda una noche para hacer realidad cualquier fantasía imaginable.

El sudor comenzaba a supurar por los poros y, por un momento, el radiador que había calentado la habitación horas antes se antojó inservible. Los dedos resbalaban por unas pieles que, a pesar de la temperatura casi hiriente del cuarto, conseguían erizarse como si estuvieran bajo cero. Los besos se hacían eternos y las bocas recorrían cada centímetro de sus anatomías, cada milímetro de sus seres, cada recodo de un terreno vasto y por explorar. El aliento de uno se mezclaba con el del otro y el segundo se lo devolvía a la primera de nuevo. El vino aún manchaba los labios de ambos y, cuando no era así, la botella, que se encontraba semi desnuda y casi vacía en la mesita, los volvía a embarrar del néctar que los había hecho fluir de pasión como tantas veces sucedió antes y tantas otras sucedería después. Y así pasaron unas horas que se convirtieron en minutos como por arte de magia.

La mañana los cogió desnudos y el sol bañó con su luz una despedida mucho más mustia que la escena que la luna había visto tiempo atrás. Ella se marchó por la puerta mientras él quedó exhausto sobre el colchón. Se miraron por última vez jurándose, curiosamente sin decir nada, que no sería la última. Había demasiado que explicar y muy pocas palabras, había demasiado que gritar sin un hilo de voz, demasiado que sentir con tan poco corazón, demasiado que vivir y tan poca vida pero, sobre todo y ante todo, quedaba todavía muchísimo por disfrutar y para eso, a buen seguro, sí que habría tiempo. Todo el del mundo, toda una vida... y mucho más.

Whiplash

Con la resaca de los Oscars aún presente, ahondo en la que, para mí, era sin duda la película más talentosa de las ocho nominadas. De Whiplash como film ya he hablado más o menos en Twitter y quizá hasta escriba algo más extenso en los próximos días. Hoy, sin embargo, quería dejaros un diálogo de la película que ya de por sí vale un premio. Os pongo en situación ya que, aunque voy a intentar subir el vídeo a Youtube, dudo mucho que no lo retiren en pocas horas.

La escena se desarrolla en un bar donde Terence Fletcher (J.K Simmons) toca junto a su banda. Su ex alumno, Andrew Neyman (Miles Teller) pasa por la puerta y ve anunciada la actuación del profesor que más le ha puteado la vida. Entra y lo escucha tocar. Finalizada la pieza, Fletcher lo ve y se acerca a hablar con él invitándolo a una copa. Ahí comienza un diálogo que habla de la motivación del maestro al alumno, de cómo a veces es necesario apretar la naranja con toda la fuerza del mundo para poder sacar el zumo. Y lo cuenta así:

Fletcher: “La verdad es que no creo que la gente entendiese qué es lo que yo hacía en Shaffer*. Yo no estaba allí para dirigir, cualquier imbécil puede mover las manos y mantener el tiempo de una banda. Yo estaba allí para exigir a cualquier alumno más de lo que se espera de él y creo que esa es una necesidad apremiante. De otro modo privaríamos al mundo del siguiente Louis Armstrong o del próximo Charlie Parker. ¿Te he contado la historia de cómo Charlie Parker se convirtió en Charlie Parker?"

Neyman: "Joe Jones le tiró un platillo".

Fletcher: "Exactamente. Parker era un chico joven, muy bueno con el saxo, pero en un concierto va y la caga. Jones casi lo decapita por eso y el público se ríe de él. El chaval llora toda la noche pero, ¿qué hace al día siguiente? Practica. Practica una y otra vez con un solo objetivo: que nadie vuelva a reírse de él nunca más. Al año siguiente vuelve al Reno Club y toca el jodido mejor solo de saxo que se haya escuchado en la historia. Así que imagina por un momento que Jones, en vez de lanzarle un platillo a la cabeza, le hubiera dicho “está bien Charlie, no te preocupes, no estuvo mal. Buen trabajo” Entonces Charlie habría pensado “a la mierda, es verdad, no ha estado mal”. Fin de la historia, no hay Bird*. Para mí eso es una tragedia absoluta, pero es lo que el mundo quiere ahora mientras se pregunta por qué el jazz está muriendo. Por eso te aseguro que cada nuevo álbum de jazz que pasan en algún Starbucks prueba lo que digo, que no hay dos palabras más dañinas en nuestro idioma que “buen trabajo”

Neyman: "¿Pero hay un límite? ¿quizá fuiste demasiado lejos y desanimaste al próximo Charlie Parker?"

Fletcher: "No hombre, no… porque el próximo Charlie Parker nunca se rendiría".

Notas: 
Shaffer: Academia musical donde Fletcher impartía clases
Bird: Apodo con el que se conocía al músico Charlie Parker